C’era una volta il futuro. Ovvero: il futuro non è più quello di una volta. È un titolo che colpisce subito, perché contiene una contraddizione che, a ben guardare, è solo apparente. Noi siamo abituati a usare l’espressione “C’era una volta” per parlare del passato, per evocare qualcosa che appartiene a un tempo concluso, remoto, già consegnato alla memoria, alla nostalgia o alla fiaba. Eppure, qui, quella formula viene accostata al futuro. Ed è in questo ossimoro che il titolo acquista forza.
Perché?
Perché sembra parlare di una persona che non sta semplicemente rivolgendo lo sguardo in avanti, verso ciò che deve ancora venire ma che avverte il bisogno di tornare indietro per interrogare le immagini del futuro che aveva custodito dentro di sé un tempo. Come se dicesse, in modo implicito ma molto chiaro: “Io un futuro l’avevo immaginato, l’avevo desiderato, forse perfino idealizzato; adesso sento il bisogno di ritornare lì, di rileggere quelle attese, di capire che cosa è rimasto vivo, che cosa si è trasformato e che cosa, invece, si è perduto lungo il cammino.”
È un titolo che parla, dunque, di tempo interiore più che di tempo cronologico. Perché il tempo dell’anima non procede in linea retta. Non obbedisce alla logica ordinata del prima, del dopo e del poi. Il tempo interiore ritorna, si piega, si sovrappone, si riapre.
- Ci sono desideri antichi che continuano a vivere sotto nuove forme.
- Ci sono attese infantili che riaffiorano nell’età adulta con un altro nome.
- Ci sono futuri che non si sono mai realizzati e che, proprio per questo, non smettono di interrogarci.
Anzi, a volte ci abitano più intensamente di quelli che abbiamo effettivamente vissuto. E allora questo titolo sembra suggerire proprio questo: che il futuro non è soltanto ciò che deve ancora arrivare ma anche ciò che, in una certa misura, abbiamo già narrato a noi stessi, ciò che abbiamo sognato, temuto, desiderato, proiettato, forse perfino amato prima ancora che accadesse.
C’era una volta il futuro
Anche la copertina sembra muoversi esattamente in questa direzione. Le immagini che la compongono sono molteplici: le radici, l’amore, il cerchio, la casa, le sedie, il cane, il corpo, il volto, il paese, la strada. A uno sguardo frettoloso potrebbero sembrare elementi semplicemente accostati, frammenti di una sensibilità dispersa. E invece, se ci soffermiamo, ci accorgiamo che c’è un filo invisibile che li tiene insieme.
Sono immagini che parlano tutte, in modi diversi, di legame, di appartenenza, di intimità, di identità. Come se la persona stesse cercando, attraverso una costellazione di simboli, di ricomporre una continuità affettiva tra ciò che è stata, ciò che è e ciò che spera ancora di diventare.
Le radici, ad esempio, evocano immediatamente l’idea di un’origine, di una base profonda, di qualcosa che ci precede e ci sostiene. Ma le radici non parlano soltanto di appartenenza. Parlano anche del bisogno di non smarrirsi. Di non perdere il contatto con ciò che ci ha nutriti mentre cambiamo, cresciamo, ci allontaniamo, ci esponiamo al mondo. Perché ogni trasformazione, se vuole essere autentica, porta con sé una domanda silenziosa e decisiva: che cosa resta di me mentre divento altro? Ecco allora che le radici non sono soltanto il passato. Sono anche una condizione della possibilità del futuro. Non si può immaginare un domani vivibile se, nel frattempo, si è reciso ogni legame con il proprio terreno interiore.
I luoghi della memoria
Anche i luoghi della memoria, del vie del paese, le case in questo quadro simbolico, sembrano avere un valore che va ben oltre l’oggetto concreto in quanto metafore della vita psichica. Rappresentare il rifugio, il contenimento, la memoria degli affetti, il bisogno di sicurezza ma anche il desiderio di tornare in un luogo interno in cui sentirsi riconosciuti. E quando compaiono le sedie, il paese, la strada, non siamo più solo nello spazio dell’intimità protetta ma in quello della relazione, dell’attesa, della comunità, del passaggio.
Le sedie vuote, in particolare, aprono una risonanza molto profonda. Possono richiamare una presenza mancata, uno spazio ancora da abitare, l’attesa di qualcuno, il desiderio di incontro, oppure il segno sottile di un’assenza che continua a essere significativa. Le sedie vuote, in fondo, non sono mai completamente vuote. Conservano sempre una memoria, un’ipotesi, una possibilità.
E poi ci sono il corpo e il volto, che portano la scena su di un piano ancora più personale. Perché il futuro non è mai un’idea astratta. È sempre qualcosa che coinvolge il nostro modo di esserci, di presentarci al mondo, di sentire che abbiamo un posto. Il volto parla dell’identità visibile, del riconoscimento, della relazione con l’altro. Il corpo, invece, ci ricorda che ogni storia, anche quella più pensata, più idealizzata, più simbolica, passa attraverso una materia viva: il sentire, il limite, la vulnerabilità, il desiderio. Nessun futuro è davvero pensabile se non viene, in qualche modo, sentito nel corpo. Il corpo è adagiato, in cerca di riposo, come a dire che un proposito di quel futuro desiderato era (e forse è ancora) trovar pace.
Altri elementi del collage
Il cane, a sua volta, introduce una tonalità affettiva ulteriore. Può richiamare la fedeltà, la compagnia, la tenerezza, l’elemento istintivo e leale della relazione. È una presenza che spesso, nei linguaggi simbolici, rimanda a un bisogno di vicinanza non giudicante, di protezione semplice, di affetto affidabile. In questo senso, la sua presenza nella composizione sembra dire che il futuro immaginato non è soltanto fatto di progetti o di mete ma anche di qualità emotive: di legami da custodire, di calore, di continuità affettiva, di esperienze in cui sentirsi a casa.
Tutto questo lascia intuire che, nel lavoro, si stiano tentando di mettere insieme più tempi della propria vita.
- La parte bambina e quella adulta.
- Il bisogno di protezione e il desiderio di esporsi.
- La memoria di ciò che ha nutrito il cuore e il bisogno di immaginare ancora qualcosa davanti a sé.
È come se la persona stesse cercando non tanto un nuovo futuro, in senso puramente lineare, quanto un futuro riconciliato. Un futuro che non rinneghi il passato, che non lo cancelli, che non lo viva come un peso da espellere ma che lo rilegga, lo integri, lo trasformi in base viva per ciò che ancora può nascere.
Il futuro è dentro di te
Ed è qui che il titolo, sospeso tra nostalgia e possibilità, mostra il suo aspetto più interessante. Perché suggerisce che il futuro non viene percepito soltanto come ciò che deve arrivare ma anche come qualcosa che, dentro di noi, ha già avuto una storia e che può aver condizionato il nostro passato. Che però era futuro quando lo abbiamo immaginato. Prima di diventare realtà, infatti, il futuro esiste già nel mondo interno.
Esiste sotto forma di immagine, di attesa, di fantasmatizzazione, di speranza, di timore. Non dipende dal calendario. Nasce nell’immaginazione affettiva. Per questo, quando una persona sente il bisogno di raccontare il futuro come se fosse una fiaba già cominciata, sta facendo qualcosa di molto più profondo di quanto appaia: sta cercando di ricucire un rapporto ferito con il tempo.
Al di là del messaggio consapevole, allora, il contenuto inconscio che può celarsi dietro un lavoro del genere potrebbe essere proprio questo: una parte di me sente che alcuni sogni sono rimasti indietro, che certi futuri immaginati non si sono realizzati come pensavo, che alcune attese hanno conosciuto la delusione, la distanza, forse anche la perdita. Eppure, non voglio rinunciare alla possibilità di dare a tutto questo un nuovo significato. Non sto soltanto ricordando. Non sto soltanto rimpiangendo. Sto cercando di trasformare.
La rielaborazione
Questa, in fondo, è la soglia più importante del lavoro simbolico: il passaggio dalla nostalgia sterile alla rielaborazione viva. Perché ricordare non basta. Rimpiangere non basta. Occorre che il passato immaginato del futuro possa essere attraversato, nominato, accolto, affinché smetta di agire soltanto come mancanza e possa diventare, invece, materia di consapevolezza.
Non per negare ciò che non è stato ma per fare spazio a ciò che può ancora essere.
Così, il titolo “C’era una volta il futuro” sembra dirci qualcosa di molto umano e, insieme, di molto delicato: che il futuro, prima di realizzarsi o di dissolversi, passa sempre attraverso il mondo interno. Nasce nei desideri, nelle attese, nelle ferite, nei legami. E quando una persona sceglie di raccontarlo come una fiaba già iniziata, può darsi che stia tentando di riconciliarsi con il tempo, con ciò che ha perduto, con ciò che non è accaduto e, soprattutto, con ciò che, nonostante tutto, può ancora nascere.
Perché forse il punto non è stabilire se il futuro che avevamo immaginato sia davvero finito. Il punto è domandarsi se dentro di noi esista ancora uno spazio capace di generare senso, attesa, possibilità. E, se quello spazio esiste ancora, allora forse non tutto è andato perduto. Forse qualcosa, in silenzio, sta ancora cominciando.
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